La literatura es recoger piedras. Hablar de él, de ella, de humo, de balas con cosquillas, de que él lo sabría si la viera y querría robarle un beso, cleptómano. Pero él pierde el tiempo desarmando aviones de papel con su mano de dibujante tristón, tiritón. Es confesar “ya no me acuesto con él”. La irrefrenable ternura de calcetines todavía puestos en la sombra descolorida de la luz y el ruido. Es querer esconderte.
2 comentarios:
ke hombre mas guapo... !! es como de la peli de bob dylan
lo escribio ute? ta muy bueno, me agrada eso de ke al final lo ke es, es para esconderte, tods estas cosas de aerte son puras cosas para querer esconderse de la realidad? i mentir siempre :D como taina fanteishas
el terror..
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