bols, se te cae el cuezco

"En todo ese tiempo fueron llegando cajas y más cajas, cada vez más pesadas, que cargaba con su musculatura viril. Mientras la loca inventaba nuevos muebles para el decorado de fundas y cojines que ocultaban el pollerudo secreto de los sarcófagos. Después fueron las reuniones a medianoche, el alba, cuando el barrio era un orfeón de ronquidos y peos que tronaban a raja suelta la Marsellesa del sueño.

Al correr los tibios aires de agosto la casa era un chiche. Una escenografía de la Pérgola de las flores improvisada con desperdicios y afanes hollywoodenses. Un palacio oriental, encielado con toldos de sedas crespas y maniquíes viejos, pero remozados como ángeles del apocalispsis o centuriones custodios de esa fantasía de loca tulipán. Las cajas y cajones se habían convertido en cómodos tronos, sillones y divanes, donde estiraban los huesos las contadas amigas maricas que visitaban la casa. Bromeaban insistiendo en conocer ese arsenal de músculos admiradores de la dueña de casa. Pero ella ni tonta recogía las tacitas de te, sacudía las migas, y las acompañaba a la puerta, diciendo que los chiquillos no querían conocer más colas." (P.L.)

Pututu